En la Galería Bar Santana (Infanta Isabel, 18, en Segovia) se exponen las pinturas de Juan Estuardo Álvarez (Guatemala, 1974) que hoy reside en México y regenta el Taller Familiar ArteAlkimia, con su compañera Olga Clavería Iranzo, en San Cristóbal de las Casas (Chiapas).
La pintura de Estuardo es una mezcla coherente de ingenuidad, colorido y compromiso. La Tierra, la Vida, la Casa, el Amor, la Luna, los Peces, las Aves, la Dignidad… jalonan sus dibujos de un cromatismo intenso, abarrotados de elementos del entorno y de su propia vivencia.
Juan Estuardo, además de pintar ha escrito poesía y cuento. De hecho, cada unos de sus cuadros son un cuento, un poema con un mensaje de compromiso que supera el dibujo y el propio autor resume en la frase que figura al pie de las obras.
Sin duda visitar esta muestra, que permanecerá en el Santana entre el 1 y el 15 de enero del año entrante, es una buena ocasión para contemplar una obra distinta, enormemente significativa y poco común, que nos adentra en una temática pegada a la realidad del entorno en que vive el autor.
La inauguración es el día 1 de enero a las 20 horas.

Así te siento hoy
diminuta entre mis brazos
con el reflejo de luna en las esquinas

Así te aspiro hoy
en estas horas en que la tristeza
se asienta en las ramas de los encinos

Así de simple
así de transcendente
Así para siempre

El 30 de agosto a las 6 de la tarde se dará por concluída la exposición AGUALUNA del guatemalteco Estuardo Álvarez.

Agualuna, es la primera muestra de este pintor que en sus cuadros recoje el colorido de su país natal y la ternura que toda poesía lleva consigo.

El cierre se llevará a cabo en las instalaciones del Centro Cultural Café TIERRADENTRO en la calle Real de Guadalupe, Nº 24 de San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, México, quedan todos ustedes cordiamente invitados.

Vasos vacíos, tazas, una botella, café, una sonrisa, la entreabierta boca buscando la palabra precisa o diciéndola nomás. Ni siquiera las palabras de los otros que lo conocieron bastan para amarlo u odiarlo. Esa mano que mezcla el café es la mano que escribió tantas líneas de arrebato, lúdicas, crativas, comprometidas, esas líneas que me inclinan a quererlo y hasta tratar de entenderlo. Es mayo ya, mitad de él, mes de lluvias y de recuerdos y es mayo el mes que lo reconoce eterno. Porque mayo se le volvió recurrente desde la vida hasta la muerte: nació en 1935, un 14 de mayo como hoy. Fue asesinado en 1975, un 10 de mayo como el recien pasado. Hoy cumpliría 74 años. De su muerte se cumplieron 34 exactos.

Me quedo con sus palabras y, más aun con esos sueños de vida que forjó letra a letra:

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre,
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

***

Salah Hassan nació en Babilonia, Irak en 1960. Poeta, dramaturgo, periodista y crítico literario.

Se graduó como dramaturgo en la Academia de Bellas Artes de Bagdad en 1986. Ejerció el periodismo como crítico de poesía, teatro y literatura en diarios y revistas de Irak, Jordania y Siria desde 1980 hasta 1992. De 1987 a 1989 publica “Kuku y Tutu en la escuela”, “Soy tu amigo” y “Gamael (parques llenos de flores y aves)”, tres poemarios para niños. Trabajó como profesor de teatro en la educación de secundaria en Bagdad.Recibe el Premio de Poesía de Irak en1992. En los años 1992 y 1993 presenta su obra para niños “La semana y sus ocho días” en Amman, Jordania. En1996 publica en Líbano su poema largo “La omisión y la oscuridad del pensamiento” ganador del Premio de Poesía Dunya, de Holanda. En 1997 participa en el Festival Internacional de Poesía de Rótterdam, Holanda. Ese mismo año publica “Un Rebelde con la brújula rota”, el cual obtiene también el Premio Dunya de Poesía en 1998.

En 1999 presenta su Monólogo dramático “Ilusiones” en La Haya, Leiden, Ámsterdam, Utrecht, Berlín, Moscú, Bahrein y Siria. En el 2000 presenta su obra “Amor en Uruk” por diez días en el Museo Museon de Irak.

En el 2001 presenta su obra teatral “El Golpe” en La Haya y en Libia. En el2002 es editada su obra “Durmiendo en lengua extranjera” por Bornmeer publishers, quienes en el 2005 también le publican “Una vieja canción sobre los Médanos”. Varios de sus poemas han sido traducidos al holandés, inglés, francés, español y al farsi. En el 2007 publicó los poemarios”Mi cuerpo es mi tierra”, “Canción de Babilonia” y “Regreso a Bagdad”

Debió abandonar su país en 1992 por motivos políticos. En 1995 obtuvo el asilo político del gobierno holandés. En la actualidad, reside en Holanda, país que le otorgó su ciudadanía.

VIDA BOMBA

a los mártires de Babilonia e Irak

Con la sangre empiezo

y con ella finalizo cada día.

Cada mañana me bajo

al almacén de las chatarras,

quito mi cabeza y la vacío de las astillas

de las bombas de ayer.

Luego, lavo la sangre seca

de mi imaginación.

Tengo la sensación de que todo esta minado.

Pulso el teclado del ordenador

y me escondo rápidamente tras la pared

antes de que explote.

No puedo encender un cigarrillo

sin pensar en las explosiones.

Para mí, todo puede explotar.

El teléfono, la cafetera,

el timbre de la puerta, las cartas.

Siento que mi cuerpo también es una bomba

y puede explotar.

Con la sangre empiezo

y con la sangre finalizo cada día.

Cada noche me voy a mi cama arrastrándome.

Deseando no despertar.

No quiero seguir viviendo

en esta vida bomba.

El 28 de marzo de 1942, tuberculoso, “haciendo turismo” de cárcel en cárcel, fallece el poeta español Miguel Hernández. Ha caído él a casi tres años de la caída de Madrid (1 de abril de 1939).

Luego de la desbandada del frente Republicano, en la primavera de 1939, intentó cruzar la frontera de Portugal, no lo logró, fue puesto preso. Inesperadamente lo liberan en septiembre de 1939 y, llamado por el amor a su familia, intenta llegar a Orihuela, su cuna, su lugar de nacimiento y de amor por Josefina Manresa, pero ahí es puesto preso nuevamente. Un Seminario devenido en prisión (el de San Miguel), y las cárceles de Madrid, Ocaña y Alicante se van volviendo su periplo final.

Sesenta y siete años han pasado de la muerte de Hernández, setenta de esa caída de Madrid, del final de la Guerra Civil, del principio de una de las dictaduras más terribles del siglo XX: La dictadura Franquista (1939-1975).

El pueblo todavía calla, todavía acepta en silencio muchos de los horrores vividos durante esa noche oscura.

Yo, ahora, hago silencio y dejo que sean las palabras de Miguel, su llamado a los poetas, su esperanza que traspone fronteras, las que se conviertan en más que memoria, las que rompan la posible mortaja del tiempo.

LLAMO A LOS POETAS

Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre
y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:
tal vez porque he sentido su corazón cercano
cerca de mí, casi rozando el mío.

Con ellos me he sentido más arraigado y hondo,
y además menos solo. Ya vosotros sabéis
lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo.
Andando voy, tan solos yo y mi sombra.

Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias,
Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio,
Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos:
por lo que enloquecemos lentamente.

Hablemos del trabajo, del amor sobre todo,
donde la telaraña y el alacrán no habitan.
Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros
de la buena semilla de la tierra.

Dejemos el museo, la biblioteca, el aula
sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo.
Ya sé que en esos sitios tiritará mañana
mi corazón helado en varios tomos.

Quitémonos el pavo real y suficiente,
la palabra con toga, la pantera de acechos.
Vamos a hablar del día, de la emoción del día.
Abandonemos la solemnidad.

Así: sin esa barba postiza, ni esa cita
que la insolencia pone bajo nuestra nariz,
hablaremos unidos, comprendidos, sentados,
de las cosas del mundo frente al hombre.

Así descenderemos de nuestro pedestal,
de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos
a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra,
sin el brillo del lente polvoriento.

Ahí está Federico: sentémonos al pie
de su herida, debajo del chorro asesinado,
que quiero contener como si fuera mío,
y salta, y no se acalla entre las fuentes.

Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre.
Por eso nos sentimos semejantes del trigo.
No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol,
y la familia del enamorado.

Siendo de esa familia, somos la sal del aire.
Tan sensibles al clima como la misma sal,
una racha de otoño nos deja moribundos
sobre la huella de los sepultados.

Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

Si queréis, nadaremos antes en esa alberca,
en ese mar que anhela transparentar los cuerpos.
Veré si hablamos luego con la verdad del agua,
que aclara el labio de los que han mentido.

***

E. Q.

Guatemala, abril de 2009.

yo me voy

y prosigue la conjugación de las ausencias

porque ausentarse es irse de donde se ha estado

pero ahora vos no has estado y sinembargo ya te vas…

ajustás el reloj, las maletas

las cartas que querés que yo envie

y cerrás la puerta

te has ido

lo contradictorio de este instante

es que nunca llegaste, nunca abriste la puerta

y dejaste para mañana las maletas, nunca despertaste la alegría de la bienvenida

y sinembargo has llenado de dolor a este hombre que sin saber tu nombre

te llama, sin conocerte te extraña

es entonces un poema a la ausencia,

una cuerda que dejo suelta

por si algún día vienes y te vas,

para que no duela,

para que duela menos

tu posible ausencia

Estuardo Alvarez

poeta guatemalteco